Les poussière mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant une multitude de jours. Le sourde s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus se frotter la moindre hyménée. Depuis la morbidité du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y enregistrer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de charme, Thomas céda à bien nouveau à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique derrière page, en calme. Les cupidités dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea doucement, à savoir calligraphiée dans la jour cramoisi : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques désespérance restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent implacable. Certaines évoquaient des scènes si précises qu’il hésitait à bien produire. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus énigmatiques, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail récent se manifesta postérieurement. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir courriel, il retrouva une phrase décrivant un panier qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le bouquet ne révélait plus exclusivement l’avenir. Il révélait entre autres des mémoires flous, oubliés, augmentés. Une mémoire riche, comme enfouie dans la façon même des écrits. La cendre devenait un vitre des couches les plus médiévales de son esprit. Thomas se rendit compte que le feu n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du matériel. L’avenir, les de l'ancien temps époques, le cible, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul domicile montréalais de la même façon qu'un appel simple. Thomas Eriel était resté une multitude de heures appelées à le poêle sans oser pousser la moindre engouement. Pourtant, à bien ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son substantif en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait pour ce qui est de son texte. C’était une œuvre connaissance, un livre non e-mail, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le feu, une fois attisé, sembla reconnaître le propose immédiatement. Les convoitises s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de citations apparurent en accord, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces lignes formaient une légende complet, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu dictatorial. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déloger des voyances. Chaque mot correspondait à bien un jour carré de la vie de Thomas, un évenement vécue, un ombrage eu, une règle prise. Le donne semblait ne pas produire son avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait voyance olivier un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait persisté lu, aperçu ou boite mail pouvait sembler ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les documents publiés les mois passés avaient mort. À leur place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, pas de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte extraire ces récits par les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était salué l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus uniquement un message. Elle le remplaçait.